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divendres, 9 de gener de 2015

Gener Barjola




Sin título XV


No me puedo creer que en las grietas de mis manos
se diluyan tus besos, que se escurran y deslicen
entre los surcos cicatrizados de mis huellas.


Que mis uñas, cual bastión, no retengan  tu aliento,
en su cristalino, no permitan congelar
el impacto de tus labios al colisionar.


No me puedo creer que mis falanges, no sean
hoplitas helenos formados para atacar
y adentrarme entre tus dientes como  en un zarzal.


Que se venere antes la suerte con el pulgar,
que un índice sea verdugo para anular
al corazón de una lengua danzando al compás.


He viajado desde los carpianos hasta tu
tacto, conozco palmo a palmo tu paladar
y siniestra su diestra forma, el lenguaje sordo
con el que me miras... simetría sagital,


pues gesticular no sirve, tu úvula repica
palabras que nunca llegaré a articular.
Y en la punta de mis yemas el cincel de Rodin,
el hipido contenido... fauces devorándome,


…la inopia de Galatea, el desazón de Pigmalión…

Por un beso de tus labios a mi corazón.

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