Gener Barjola

Sin título XV

No me puedo creer que en las grietas de mis manos

se diluyan tus besos, que se escurran y deslicen

entre los surcos cicatrizados de mis huellas.

Que mis uñas, cual bastión, no retengan  tu aliento,

en su cristalino, no permitan congelar

el impacto de tus labios al colisionar.

No me puedo creer que mis falanges, no sean

hoplitas helenos formados para atacar

y adentrarme entre tus dientes como  en un zarzal.

Que se venere antes la suerte con el pulgar,

que un índice sea verdugo para anular

al corazón de una lengua danzando al compás.

He viajado desde los carpianos hasta tu

tacto, conozco palmo a palmo tu paladar

y siniestra su diestra forma, el lenguaje sordo

con el que me miras... simetría sagital,

pues gesticular no sirve, tu úvula repica

palabras que nunca llegaré a articular.

Y en la punta de mis yemas el cincel de Rodin,

el hipido contenido... fauces devorándome,

…la inopia de Galatea, el desazón de Pigmalión…

Por un beso de tus labios a mi corazón.